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Desde tiempos memorables
poeta y dibujante
sabios artistas suelen compenetrarse,
es el latido de la simiente del arte
lo que inconscientemente los atrae.
No saben ellos,
no aluden
no se percatan del peligro,
los inocentes amantes.

Es el chasquido de sus plumas,
lo que va navegando en el barquito
y socavando espumas
debajo del terreno de luz de luna...

Desde tiempos memorables
poeta escribe y está el pintor del arte
la locucion de las letras
la transparencia de las ideas
que a bien, es el artista, quien
logra reflejarte
a ti, apasionante, que no lograste
entender hoy
lo que habia entonces en la mente de tu escritor.

Es la poesía la que logra sensibilizarte
la que en in inicio, a bien, logró atraparte
es la imagen
lo que te mantiene aun deseante
Espectante.

AL POETA NO CONVIENE...

Al poeta no le conviene enamorarse.

No.

No le conviene adentrarse
entre los crespitosos horizontes,
bosques salvajes y todo ese bagaje
del amor fascinante...

Al poeta
no le conviene enamorarse
y desenrollar viejos pergaminos
funestos vinos que a bien han de ser servidos
y puramente bebidos
por su inocente amante.
Al poeta, no le conviene...
No.
No insistas, te lo imploro
como ruegan los girasoles solo sol ¡solo luz!
y es tarde ya, para un poco de todo.

PRESA YA! Al fin!

Oh, alma volátil
que a un eterno reminiscente capturaste,
¡cómo ahora poder explicarte!
que no es más que una ducha
lo que él creyó un habitar en mares
como el pez a su morada,
como la flama a su fogata.

No, al poeta, no le conviene enamorarse,
desatar todos aquellos tesoros del arte.
Pero más aun
No le conviene que tú, amante, correspondas como nadie.
Y luego, te marches...

El Primer Adiós de mi chico bonito.

Mi chico bonito
se había ido
entre las piedras
entre los escollos.
Sí, él se había ido
 y yo, no lo había comprendido
Se fue entre pensamientos-lodo.
Y, es algo que me reprocho.


Solo logro ver un atisbo
entre su paso y el mío.
Una fina línea dispersa.


Mi chico lindo
 se había ido
Y yo, no podía concebirlo.
Él no hizo ningún esfuerzo
para adentrarse en mi ser.
Ninguno mas que ser él mismo.
Y no lo culpo.
Solo lo aprecio.


Él no tenía pretensiones,
no era como los otros fanfarrones.
¿Qué será de él?
De su arte.
De su peculiar forma de hablarte
tan flexible y tan agradable.
Era el aroma de sus palabras
la suavidad de sus dagas
las que mis muros destrozaban,
él no se imponía, no hacía falta
él hablaba y... sabía inundarte.
Sin embargo; toda rosa tiene espinas
y no me importaba pincharme.


Él era lo que justo necesitaba
en estos tiempos.
(No sé qué hice mal)
Pero, él es una chispa que merece siempre brillar.

A: Mi chico de las AVES

Buenos días pequeño ruiseñor de mi ventana.
sus cantos alegres me han despertado
y como que me llaman,
como de costumbre
silbando y silbando
que ya es HOY ese mañana.

Aquel inicio y aquel fin
hoy solo se desplaza,
alegando sueños realizados para su pequeña dama.
Ahhh...

Cómo trae el soplido a alaridos
sus flameantes alas,
Cómo retumban en mi oído aún,
aquellos bosques por donde paseabas,
sí, tú, en cada árbol, en cada hoja
anclabas mi mirada..

Y yo... como toda niña curiosa,
seguía tu bullicio con sutil comparsa,
con pasos ligeros y una estratégica cámara.
¿Qué?
¿Cómo?
¿Dicen que allí no estabas?
¿Que habré visto figuras
que en el lugar no figuraban?
¿Qué? ¿Dicen todo ello?
Pero, si yo, claramente te he visto.

LA HOZ DE LA REINA

Lo sabes,
y hueles a final
percibes los pasos
y te retiras antes,
de que el carro se vaya a estrellar.

Que las cosas se den solas ¿No?
Allá en el bosque agüitano
se quedó un amor puritano.
Allá, entre la barba y la bermeja
se disuadía una minúscula idea.
Allá, ¿Quién sabe?
¿Quién lo viera? ¿No?

No lo sé mi niña,
está bien si quieren llorar tus letras,
si quieres afinar las cuerdas que vida les dieran.


Oyes la risa, los murmullos,
los chillidos.
Musitan tranquilos y revoltosos
los chiquillos.
Sabes entonces que ha llegado la hora.
hora de despedirse como siempre
de aquellos a quienes dieras cuerda.
Pero
si tú lo sabías,
si tú este suceso ya acontecías.
¿Cómo es esto pues?
¿Que sola tú a tu hoz te llevaste? Cual dichosa reina.

VOLAR SENTADO (escrito 23/05/2016)

Cuando echas todo al borde
Y crees perder el balde,
Cuando te rindes, es entonces
Cuando una ceniza se aviva, arde.

Tomas tu tiempo pensando,
¿Volverá algo a dañar?
¿Volverá algo a acariciar?
Tú, tomas el tiempo necesario
Para repara y proveer,
El alma marchita no quiere volver
Un riesgo tomas
Sabes que no abandonas
Los planes tuyos,
Pernoctas, te abrochas el seguro
Si saltas tienes el proveedor contigo,
No haz salido sin algo de abrigo.

En una ciudad popular
con cuestiones ancestrales,
toman caminos paralelos,
seres que abrochan almas al vuelo
por la inmensidad desterrada de océano

Entonces,
¿Cuánto ahora durará ésto?
La felicidad es un extraño camino
uno maravilloso y ambicioso por perseguirlo.

SENTADA EN EL MAR

Estaba ella,

esa chica en la silla

sentada como quien

Sentada en el mar

pide al cielo una plegaria

como quien busca algo en las estrellas,

como quien perdiera en el mar perlas.

Sí, estaba ella.

Quien en la preludia nocturna

palpitaba su mirada con chispas rosadas

Estaba recostada,

como quien pide compañía

del viento, amigo del buen solitario tiempo.

Era uno de esos raros encuentros

de la tinta con el tiempo.

De la brisa con las palmas aplaudiendo

y el aliento gélido del mar.

Allí estaba ella a solas

serena entre rocas rubias,

que escarbaban el turquesa.

Allí

y nada más...

No estas solo cuando vas al mar

Una dama y su noche
un día anónimo y su obra,
toda la noche en toda la boca.

Y todos los primeros recuerdos,
todos los bosques, todos los prados
todas las buenas cosas.
Y las maniobras celestes.

Era tal la gloria de las cosas,
era tanta su gracia esa noche.
Y los bordes de las luces
el chasquido de sus cuerdas.
Todos saben donde cantan.

Luego estaban las trillizas
ellas solían correr juntas
en las escaleras de la banca
Eran como un violín juntas
que rozaban el manto del cielo
que endulzaban el lugar
desde lo mas alto al rascacielos.

¿Donde esta el baúl de los dedos?

Que pasa ahora

la fiebre amarilla no esta

Baúl de poemas

y los baúles cerrados
es todo lo que veo .

Que pasa con vías
para ser feliz en este momento,
qué pasa con las fallas y fracasos
que al éxito nos condujeron
tan silenciosa la vida
¡No oigo ni la risa de los árboles!

Las horas en que los telares
empiezan a maniobrarse
¿No es ahora esa hora?
Cuanto siento que no puedan teñir
cuanto extraño sus dedos enviciados
en el árbol añejo.

Luz blanca sobre Sombra marcada

Crei ver un destello de risas,
donde era un recuento de alegria,
era un descanso esa melodia para heridas
era letal inyeccion en miriada
Bien no hables, no saludarte es bueno.

Es totalmente falso lo que pretendes
fingir que no interesa quien te habla,
quien ahora sacude las ventanas de tu cuarto
con gritos de esperanzas nuevas
quien ahuyenta tus miedos en el corredor
donde duermes esta pegado letras de mi poesia
no olvidas que yo soy quien te hace feliz
con esta tierna quietud que te tranquiliza
que soy quien te hacia ver una nueva mañana.
Quien se metio en el encuentro ?
Dios! Ten piedad, dije.
No, no consiente mi alma esto
y es que como burlarte tu asi
de tus sentimientos y mis pensamientos


Yo presenti el fin avenirse,
y no dije nada porque era agridulce
el sabor final que tendrias en tus recuerdos
los que yo fieles conservo a miel salvaje,
tu realmente rompiste mi corazon
fue corto el tiempo pero intenso en demasia,
no hubo chance de decir algo mas,
tu despedida fue fugaz y caprichosa,
inmadura y para mi tortuosa.
Nadie dijo que seria facil
Nadie dijo de que debia prevenirme.
¿Y si vuelve todo?

QUIERO SER

Quiero ser…nada universal 

Borrar los rastros de mi faz

Quiero ser la vacía ventana que disparan

Y albergar todas las huellas miradas

Sí, sólo permítanme ser,

El suelo que pisan las estrellas,

Un accidente natural en medio de nada,

Un cementerio de plantas que emergen siempre

Una crisálida pendiendo en lo alto,

Un cuento que no existe y vive para ser contado,

Déjenme perecer en mis pensamientos,

Tal vez no hay tanto descontento.

Quiero ser,

El almendro en la cima,

El que sus hojas resbalan al abismo.

Quiero ser el abismo entre el cielo y la tierra,

Vivir para reparar las rutas de los mares.

Voy a suceder de mi misma,

A despedazarme de mi materia,

Porque supe que seré.

Quiero desvanecerme en las espumas del cielo,

Ser  quien prioriza los límites del desconcierto.

Seré la montaña que sobresalta

Las mamparas de los cielos.

El lúgubre ser que amontona aires

El que desemboca en múltiples artes,

Quiero ser el frio, el hambre,

El derredor infinito que en cenizas yace.

Acompaño las sonrisas que se rompen en cristales

Porque soy la línea curva que equidista lazos vitales

Soy el abrazo y el desenfado

El que enrolla, y el que pernocta

Ese que vigila el que trasnocha.

Quiero ser todo y nada,

Que desbarranca,

Que  abre puente al desconcierto

De plaza a plaza,

Quiero ser siempre la simple idea,

La libertad de existir en sierras,

Un soplido en la espesa y diáfana niebla

Por qué, vida, a tiempo

No nos dimos más de nosotros al encuentro

Mas de nuestros sueños que infundaron aliento

Merecían siempre otro intento,

¿Porque soy un ser complejo?

Talvez por eso soy un estallido en el silencio

Estoy pasándote la soga y la mano,

Porque te quedaste sin aledaños,

Suavizo la lluvia que refresca el espacio

Donde tu duermes, fuera, el publico retrato.

Necesitaré mas tu fortuna oir,

Llevaré los lazos de tus dedos a tejer,

Armonizaré tus ideas a mi utopía

Ni menos, o mas de lo que eres,

Inicio y fin de lo que no comprender puedes

Es para alejarte del colapso maniático,

Del que la mente place a muchos encerrarlos,

Este es el circulo sin salida

En el que su placer no halla huidas

Sin perderse en lo ya conocido.

¿Quién me despertó del sueño?

Estaba bien en ello,

Empezaba a emerger del fango,

Purificaba lo que fue vano.

Quién se atrevió a parar la obra,

Quién siguió disparando

Mientras era aún boceto el final literato.

Un animal.

Quiero ser, déjenme serlo, por favor

Porque tal atentado merece mi coz

Tal ultraje perpetrado

Contra natura es un vil atentado.

Los que dormimos en las alas del viento,

Acariciamos más el misterioso silencio

Tememos y amamos,

Todos son buenos, todos son malos,

Vivimos a boca de jarro y

Un arma al costado,

Soñamos miedo, vivimos paz.

Volcarse hacia arriba

Fue una grieta en el camino
de esas que quiebran tu destino
de las cuales pocas sobrevivimos
ante un cierre,
ante un quiebre.

Todo lo que siempre se quiere
es tocar las notas del cielo
entre las lineas de tus dedos
el desperfecto que crea tus silencios.

Maneja suave y agitado tus bajos miedos...

Arriba siempre vuelca su vista,
se inspiro en una telaraña estelar
¿Qué se supone hará consigo?
Hizo el mal que no quiso,
y en su muerte hallo su reconcilio;
desfogó sus furias
su miedo se hizo furtivo...


Cuando la simiente fue su pureza,
cuando la inmunidad debilito su fortaleza,
creyó volar mientras caía,
y voló sobre esa inherente pesadilla.

Jamás despertaba,
esa era una muerte letal,
un arte de la vida revivirla,
sí, temía de todos, aún de sí en vida.

A dónde arribar ahora.
¿Era mentira?
Era la naturaleza de la vida,
la materia decae,
mientras la naturaleza vive;
la fragancia de lo que fuiste,
de lo que naciste impune,
mantiene el aire su frescor...

Alimenta mas la vida...


Encarar el hecho,
reescribirlo hasta poder hacerlo,
mientras viva,
su fragancia exquisita
depende de circunstancias mismas.
En sus pasados días,
en su mano y dicho estaba el poder,
que impregna de vitalidad el renacer.

Es el realismo mágico que ensoñó.